Primavera

No tengo nada, lo perdí todo.

Recuerdo haber tenido un padre, y una madre, ya hace tiempo.
¿Pero de quién eres hijo cuando no te quiere ni el viento?

Me acostumbré a caminar por cualquier bordillo o precipicio,
siempre esperando la muerte detrás de cualquier cuchillo.

¿Y qué te queda cuando ya no queda ninguna botella?
Pégate un tiro y enhorabuena.

Inspiración

¿Dónde busca la inspiración un escritor? me pregunto.
Y sólo veo un bar lleno de borrachos, o calles completamente vacías de almas pero con mucho ajetreo.

Y dónde coño debe buscar la inspiración alguien como yo...
No soy escritora de bares, pues soy adicta al dolor. No puedo inspirarme en la calle, a penas y de pie, puedo aguantarme. No tengo alma, bandera o razón. Lo perdí todo marchando sin pedir perdón.

¿Qué argumentos tienes para rebatir mi tesis? Estoy hasta arriba del éxtasis.
Grita más fuerte, que no te entiendo.
Piensa más alto, que lo que dices, no me llega.

He consumido hasta el último papel, la tinta a penas pinta,
y yo estoy aquí, con éstas pintas. ¿Qué rumbo he de tomar?
¡A tomar por culo! sea dicho. Todos acabaremos en el nicho. Yo replico al susodicho.

Y volviendo a la inspiración... alejando a mí alter ego, inspiro y respiro. ¿Oxígeno? Expiro...
La inspiración, la perdición de mi maldición,
sólo sé que explotar mi imaginación, ¿te perturba? Pues espera a que empiece el show.
Ésta es la germinación de mi vocación.
No sientas vértigo, esta excitación es el substituto de cualquier medicación.

Ésta es mi liberación, ha llegado el caos,
esto es acción. Y nunca necesité ninguna ovación, porque escribiendo siempre me sentí como Dios.

Y ésto es sólo una porción de mi putrefacción, de una mente llena de polución,
de una persona que con educación se convirtió en frustración,
para mi familia siempre fui una decepción, pero yo sólo sé de superación,
yo soy prohibición.

Complete-incomplete.

No termino las cosas, las dejo siempre incompletas. A penas entiendo qué siento, a penas sé qué quiero. Espero, espero y no pasa nada. Me paso la vida esperando acabar agotada. Me paso la vida sin querer hacer nada. Este vacío, ¿de dónde viene? Y si puedo darle puntos de sutura. ¿Cómo debo hacerlo?

No puedo derramar más sangre de las hostias que me han dado. He olvidado lo que es el perdón, el rencor de todo el daño se ha agravado, y hasta aquí ha llegado.

No importa lo que haga, a penas encuentro las palabras. Ahora son letras sueltas sin maldito sentido deseando encontrar su estúpido camino a casa. ¿Y qué si se quedan sin casa? Tal vez se queden en standby sin pensar en nada.

No entiendo qué pasa por mi mente, todo es un sinsentido que me vuelve demente.

No sé qué quiero y qué dejo de querer. Ayer te busqué y mañana no me acordaré de tu nombre. Hoy bebí demasiado y mañana no recordaré nada. Y es lo único que quiero.

Quiero no recordar nada, no sentir nada, no vivir nada. No quiero nada. Y lo quiero todo. Pero no sé qué es aquello que busco, aquello que despierte mi anhelo, a penas puedo, a penas quiero, sentir mi latir.

No sé lo que quiero.

Todo deja de perder sentido, cuando no tienes ningún sitio, cuando no tienes nada que guardar. Cuando el día de mañana sé que me arrepentiré de no haber vivido o disfrutado esta vida. Cuando me arrepentiré toda la vida de toda mi estúpida vida.

¿Qué estoy haciendo?
¿Qué estoy haciendo?

Me estoy volviendo insana, no puedo tener la cabeza centrada. Sin metas, sin sueños, con esfuerzo.

Tal vez sea demasiado tarde, tal vez sea demasiado tarde.

Nací del caos y moriré en caos.
Llevo toda la vida esperando mi juicio final, y todavía estoy aquí para preguntarme "¿qué he hecho mal?" Es el día de la marmota, el mismo inicio y el mismo final, ¿qué hice para merecer esto?
¿Quién es aquí el martir y quién el verdugo?
Dicen que me dejarán dormir en paz, que ya no habrá más guerras y que el sol se pondrá. ¿Y quienes son ellos para decir nada? ¿Y quién o qué seré yo cuando el último rayo de sol se apaga?

Eres bien puta

Eres bien puta como la ceniza de este cigarro, bien puta con esa cinturita contoneando por el salón.
Eres bien puta mientras me quemo, otra vez, con esa ceniza de este cigarro. ¡Y hostia cómo duele y cómo dueles!
Eres bien puta y bien libre, como a mi me gusta. Eres como el humo del cigarro que juré dejar fumar; insaciable, indominable, fuerte y mi muerte. Pues eres mi muerte y mi despertar.
Eres bien puta y jamás te lograré atrapar. Por más que pase mis dedos por el humo, sólo te puedo vislumbrar, no te puedo tocar.
Y me vuelvo a quemar, me vuelvo a quemar los labios y ya no estás. Sólo me queda el sabor a muerte y soledad, me sabe la boca a jodida nicotina, mientras que tú ya no estás.

Re evolución

Revolución, renacer, recaer.
A día de hoy, no sé que es peor. Luchar contra todo lo injusto, verse perdido en un mundo incompleto o revivir momentos espantosos.

A día de hoy, 1 de marzo, "vuelvo a coger bolígrafo y papel".  Pensando en por qué me estanqué, en por qué dejé de luchar.

Vuelvo a recaer, recaigo una y otra vez; vuelve todo a mi mente y esto es lo único que podía hacer.

Debo volver a recordar valores, volver a aprender a amar, volver a luchar.

Pero ya estoy cansada de recaer en viejos sucios juegos, viejos sucios vicios; dejo mis lágrimas para compartir palabras. Y puede que esto sea madurar, levantarse, evolucionar.

No me permito más caídas,  ni mucho menos más desprecios. Estoy aquí,  estoy para quedarme.